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Ses yeux étaient violets. Je ne me rappelle rien d'autre. Grand, petit ? Je ne sais plus. Un homme d'un certain âge, je crois. Il se tenait sur le marché du mardi matin, en bas de la rue de la Marine. Sur son étal minuscule, quelques pots de miel, des herbes mystérieuses et des onguents à base d'algues des Glénan.

Quand mes pas m'ont amené vers lui, il s'est contenté de tourner son regard vers moi. Il n'a rien dit. J'ai senti se poser sur moi la lumière bienveillante de ses yeux. Mes jambes trop longues, mes bras dont je ne sais jamais que faire, mon corps qui ne sera jamais terminé, ce visage que je porte depuis l'adolescence comme un masque étranger ; Tous ont reçu ce regard.

Je me suis arrêté devant l'étal. Je n'ai rien dit non plus. Les mots ne venaient pas. Après un long moment, j'ai senti la crispation de mes lèvres se relâcher un peu. Mes joues se sont détendues. Je regardais ses yeux et le calme du moment s'installait entre nous deux.



L'homme a tendu la main vers un petit pot de verre. Il a saisi une pastille sombre et me l'a donnée. Il n'a dit que quelques mots.

― Certaines abeilles connaissent des fleurs particulières. Leur pollen est bénéfique pour les membres de la colonie qui parfois se sentent étrangers dans la ruche.

J'ai remercié, mis la pastille dans ma bouche et continué mon chemin vers le haut de la rue.
Sur ma langue, une douce amertume inhabituelle. Sur mon visage, la lumière amie du regard de cet homme.
Ses yeux étaient violets.

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