Sa voix dans le noir

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Parfois, au milieu de la nuit, un long souffle secoue les volets. Les feuilles des grands arbres essaient toutes de s'envoler.
Quand les plus petites sont encore en train de battre des ailes, j'entends sa voix.
Elle a appelé !

J'écoute mieux. Même les craquements des planchers de la maison se sont calmés. Pourtant
c'était bien sa voix. Celle d'une enfant de trois ou quatre ans qui a peur du noir.

Puis je sors de mon rêve. Il y a longtemps que cette fille est devenue une adulte. Elle vit et travaille dans un autre pays. Mais elle a laissé sur moi cette odeur de tendresse et d'effroi nocturne.
"Ça a été son odeur, durant toute son enfance" [1]. Et quand, au plus noir du sommeil,
je replie mon bras contre mon visage, ce parfum chaud et frémissant me transporte.
Elle a appelé, je l'ai entendue, même si je sais que ce n'est pas vrai.

Le vent joue dans le noir avec les feuilles, mais il faut dormir.
Je ferme les yeux. Les frissons de son odeur sur ma peau m'accompagnent.

Deux jours plus tard, son message attentionné fait vibrer mon téléphone.
"Mon job a des hauts et des bas comme d'hab, mais c'est plutôt cool dans cette ville.
Et toi, tu vas bien en ce moment ?"

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1. "L'appel des odeurs" - Ryoko Sekiguchi (Ed. Paul Otchakovsky-Laurens 2024)
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  Blues Harmonica

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